Gaiola Vazia e Inania Verba

Nota: Antigo. Passivo de esquecimento. Ah! Vou deixar ele entrar para minha história. Por que não? Segue-se um conto fantástico tecido pela espinha.



   O cômputo estava errado. Aqueles números jogados na escrivaninha logravam-na. O escritório em silêncio deixava escapar um eco nas paredes azuis de suspiro intenso e sobrecarregado. Desanimada, apoiou o pulso na fronte e retirou os sapatos pretos esticando os pés. Respirou por um longo momento. Levantou a cabeça introspectivamente e desligou o computador (que respirava como um dragão resfriado). Com um movimento ágil, girou a cadeira e se pôs de pé. Corpo erguido, sôfrego, mãos paradas, olhos cabisbaixos, disse para si mesma:    _ Talvez o cômputo errado aqui seja você, querida. Será que você não percebe que não tem nem a pergunta? Que dirá uma resposta. Vá para seu quarto, tome um banho frio, deixe os números descansarem.     Saiu para a sala, subiu as escadas, entrou no quarto e retirou suas roupas. Agora, a água caía em seu corpo e esco…

Nota: É um conto antigo e um retrocesso pessoal - ria-se - mas eu gosto muito dele. A pintura de uma mulher que se descobre... Não digo mais nada! Estarei disponível para esclarecer aos leitores interessados por qualquer meio de contato disponível na página do blog. Bendigo aos leitores, a inspiração na pintura.


   Um grito rompeu o horizonte e foi exatamente nessa ordem cronológica. A alva face resplandecia um agouro soluço. De maneira boçal, ela começou a ópera.    O mundo mortal girava, transladava em elipses faceiras e tristonhas. A rua suja de lua corria como a chuva quando cai escorrida dos telhados. Apenas olhou lá fora, viu pessoas correndo na chuva e pequenas gotas correndo na vidraça azul. A cortina sofria ações de um vento ocidental, frio e selado. Eram quatro paredes pintadas de alguma cor não descoberta. Ela se levantou e se pintou descobertamente sem se importar com o olhar bisbilhoteiro do vento.    Sentando, já pintada, na cama escorreu-se pelos telhados sinápticos e chor…

Nota: Desejem-me muita temperança. Irei comprar novos balões. Obrigada, leitores!




                Há, nesses tempos inconstantes, uma separação silábica interessante. O ho-mem hirto e a mu-lher escorre. E-le, adjetivo. E-la, verbo. Todos, sem exceção, estão fazendo hematoses.                 Quando eu era criança, acreditava mesmo na história do Pithos de Pandora. Chegava a imaginar a pobrezinha da esperança presa na caixa, tentando sair, mirradinha e exaurida, definhando por causa de um varão qualquer. Hoje, flano descalça pelo meu quarto, ouço uma boa música e danço um pouco zonza e coberta por meu vestido rasgado – insubstituível por qualquer peça da moda – e penso que a esperança é um balão de ar, daqueles de festas infantis. E acho que essa ideia está para mim como o helenismo está para a Grécia.                 Enquanto o heliotropismo é para todos, alguns se escondem nas penumbras. Gostam de viver no escuro como morcegos, com as cortinas fechadas como se temessem um ataque de a…

Nota: Influencia advinda do meu lar, da Insustentável Leveza do Ser, de Nouvelle Vague. Com a honra de ser revisada por Patrícia Pinheiro. Sim, senhoras e senhores! Que honra!



                Lembro-me de um tempo, longínquo, mas saboroso aos lábios, tempos de meninice. Desde aquela época, minha casa sempre esteve em reforma. Nunca, em hipótese alguma, houve um mês em que a casa esteve terminada. Havia sempre - e ainda há algo que deve ser arrumado- algo pingando, algo caindo ou despencando. É engraçado pensar em como o inacabado sempre fez parte da minha vida e em como eu vivi em um ambiente de constante mudança o tempo todo. Assim, tão perto de um tanto que possa ser chamado de meu.                 Contudo, aquele cabo elétrico dependurado no teto por causa da lâmpada que não acendia na sala de estar, no mês de inverno, nunca nos impediu de comermos juntos, todas as noites, quando papai chegava cansado do serviço e mamãe fazia uma jantinha depois de um dia, também cansativo, de dona…

Nota: Dos vários recortes de minha alma, alguém me inspirou um recorte maior. E este é o homem que só faz cócegas quando quer. Logo em mim, có-pessoa que pode mudar a muda do lugar. Ainda espero. Ainda.



                A muda foi plantada em um vaso pequeno e redondo. Todos os dias a senhora regava o vaso seco. Todos os dias ela gerava um vaso morto. Até que a muda fitou viuvez.                 A fanha comprava farinha pela manhã. Lavava a fronha do travesseiro, porque molhava toda noite. E o travesseiro florescia, crescia. De noite, ia se secar na cozinha, mexer com a farinha, fanar sua dor.                 Todo mês ele plantava bananeira. Chovia penca no quintal. Que pena que a penca despencava toda vez que o vento soprava. De dúbias ideias, comia banana nanica. Considerava-se um ba(na)nal.                 Toda sexta a cega comprava acelgas. Enchia sua sexta e ficava apaixonada. De todas as folhas que encontrava em seu peito, essa era a mais sadia. Do céu pendia a sexta cega do dia. …

Nota: Nesta noite de primavera central no Cerrado, veio-me à mente a ânsia do que é sentir o nada trazer a pessoa amada. As memórias se resgatam e nos enchem de alegria fantasiosa. Isso está me lembrando o verão quente e seco de Aix-en-Provence. Façam proveito. Tenham na mente um homem de camiseta, bermuda e chinelos caminhando em direção à praia de água azul-turquesa do Mediterrâneo. Ao fundo há uma grande montanha e ao redor extensos campos de lavanda. Obrigado!


“Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta-nos um último recurso: não fazer mais nada. Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram. Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição. Às vezes, é inútil esforçar-se demais, nada se consegue; outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés. Os sentimentos são sempre uma…